粥的温度

清晨，我端起粥碗，热气氤氲中仿佛看见母亲的身影。那是一个瘦小的身影，在晨光熹微中忙碌，灶膛里的火光映红了她疲惫的脸。这碗粥的温度，穿越了四十年的光阴，依然熨帖着我的心。

记忆中的母亲总是与粥相伴。天还没亮，她就要起床生火熬粥。灶间里，她佝偻着腰，一手拉着风箱，一手往灶膛里添柴。火光明明灭灭，照见她额角的汗珠。那时的我不懂，为什么母亲总能在我们醒来时，准时端上热气腾腾的粥。现在想来，那需要怎样的毅力，才能在寒冬腊月里，日日坚持早起。

记得那个寒冷的早晨，我因为不懂事惹恼了母亲。她举起竹条，我第一次也是唯一一次挨了打。我在地上打滚哭闹，她却转身进了厨房。不一会儿，端出一碗热粥，拍着我背轻声哄我："趁热吃吧。"那碗粥的温度，至今留在我的掌心。现在我才明白，那竹条落下的瞬间，她的心该有多痛。

母亲的手总是粗糙的。白天在田里劳作，晚上还要给我们缝补衣裳。她的手指常常缠着布条，那是被针扎破的伤口。夜深人静时，我常被缝纫机的"哒哒"声惊醒，看见她伏在昏黄的灯光下，一针一线地缝制。那些补丁，是她无声的爱。

长大了上夜班的日子，母亲总会带一碗小馄饨回来。她轻手轻脚地放在我的床头，生怕吵醒我。其实我早就醒了，却假装睡着，只为多感受一会儿她的气息。那碗馄饨的温度，和儿时的粥一样温暖。现在想来，她下班后绕路去买馄饨，再赶回家，该有多辛苦。

母亲走的那天，灵堂前，我端着一碗粥，却怎么也咽不下去。那是我第一次真切地感受到，原来母亲的爱，早已融入每一粒米中。

如今，我也成了母亲。清晨熬粥时，常常恍惚看见母亲的身影。女儿有时也会使小性子，我举起手，却总是轻轻落下。那一刻，我忽然懂得了母亲当年的心情。那些看不见的付出，那些隐形的劳动，原来早已融入血脉，代代相传。

窗外的梧桐树又抽新芽，母亲离开已经二十八年了。我常常想，如果时光能够倒流，我一定要告诉母亲：那些清晨的粥，那些深夜的缝补，那些无声的付出，我都记得。她的"看不见"，值得被看见；她的"隐形"，值得被铭记。

端起粥碗，热气依旧。我知道，这温度永远不会消散，就像母亲的爱，永远在我心里，温暖如初。